A Nathalie, mon open, ma relation, jamais cheap.
DEAUVILLE,
Ville d’eau, les planches, la digue, les chiens tous en laisse, maîtres et maîtresses au bout – qui est l’esclave
de qui ? - onze heures du matin, jogging blanc aux fesses marquées du relief d’Abercrombie pour elles, Ray Ban obligatoires pour tous, t-shirt recouvert d’un pull noir pour nous les hommes. A
l’abordage et pas de quartiers, enfin… Si si, des Cartiers. Des poussettes 4X4, des vélos montés par des pirates téméraires après qui l’on hue « Jérémy, Sacha, Ethan » et parfois « Béryl, Kelly
ou Sarah. », les plus âgés ne sont pas encore sortis, les premiers Deauvillais, les vieux. J’entends « sortis sur les planches ». Ils se retrouvent tôt au café de Paris. Les soussiens jouent déjà
au PMU, leurs petits enfants aussi, par là-même, s’initient avec papi au jeu, au jeu du risque de gagner, à l’excitation du trio, du quintet, du hasard aussi de la vie. Je m’y arrête quelques
instants pour boire ma première dose de café serré de la journée. Tata Jeannine, c’est ainsi que l’appelle la femme assise quelques chaises plus loin, se demande si Raphael, « On ne devrait pas
l’appeler Rafy. » Lui, apparemment, devant sa première glace de la journée, une oreille disponible pour son voisinage alors que l’autre écoute du R’N’B, affirme un « Raf, tata Jeannine! Pas
RRRRafffy ». sa grand-mère va acheter ce pain si bon dont son mari raffole, qu’elle ramènera à Paris avec les fraises du marché. Je sais où je suis. Je sais qui je suis, j’aime ce bruit, je suis
au milieu, dedans, passif et acteur, parfois, par foi également, espérant au détour de la place croiser, mon père. Je me retiens quelques larmes. Non. Je ne les retiens pas.
Et puis, Deauville, est mon battement d’elle. Plus loin, il y a l’immensité, le bleu, le bleu de ses yeux sous le
soleil qui monte, mon eau, la mer, ses reflets d’argent. Plus loin, je retrouve avec ma fille au petit bar de la digue mon amie Val et sa fille Béryl. Val et son mari, que dire, si ce n’est la
beauté qu’ils m’inspirent. Même assis dans le réel, ma tête visionnaire toujours tournée vers les hauteurs ou l’horizon, mes battements romantiques m’indiquent la famille. Suis-je un drôle de
romantique sans poudre dans le nez, sans dépravation, car l’amour et le faire n’en est pas une, aimant la vie de famille ? Bref, Val s’échappe quelques instants de son appartement avec sa
princesse, ô combien malicieuse et pertinente pour un café et une ballade héroïques le long de la digue. Nous parlons tant et si bien, de tout, de nos sœurs surtout, de nos familles, de
fondations, de maisons et d’appartements à acheter, que le chien détaché de Béryl, nous l’oublions. Panique momentanée, histoire de refaire la digue jusqu’au bar, le chien attendant patiemment
dans un petit restaurant à lécher quelques frites sur le sol. Sous le ciel bleu la mer est ce qu’on en attend, silencieuse, nourricière, apaisante. Le temps y passe plus vite qu’en Suisse. Les
heures défilent excessivement vite. Il y a quelques temps les journées à Berne me paraissaient interminables. Tout du moins avais-je le temps de me balader, de jouer avec des musiciens, de faire
la ville en long et en large à pieds ou en tramway. Ici, à peine bu le premier café que vous en êtes aux gaufres de l’après-midi.
Mais, revenons au bar de la mer. Certes, depuis peu je fais le vœu et essaie de manger selon la tradition de la
cacherout. Je ne peux tout de même me frustrer de gambas ou d’huîtres. D’ailleurs en regardant autour de moi, mes congénères, ma famille, nous avons tous fait le même vœu. Celui de ne pas
renoncer aux fruits de mer. J’attends ma fille, assis, plein ouest, là où le soleil incite au bronzage. « Shirel, tu reviens ici manger ton carpaccio de saumon et tes frites, c’est le même
qu’hier, sinon, pas de glace. Shirel, arrive tout de suite. ». Je n’ai pas encore décortiqué la première crevette, bu la première gorgée de mon coca-cola rouge, croqué la première frite. Shirel
et ses sœurs à gauche, trois garçons aux âges variés à droite, une bande d’ados devant, le monde s’installe, est installé, mobile à la main, lunettes de marque du plus petit au plus âgé,
habitudes et bruits de rigueurs, caprices et petites fugues en planches mineures.
Je plonge, concentré dans le livre de Yizar : Hirbat-Hiza, écrit en 1949. Une merveille de récit
sur un commando de jeunes militaires israéliens qui doivent vider un village, détruire les maisons et les armes, brûler les cultures. Ici, les états d’âme comme les actes les plus stupides, le
noir fondu au gris, le sable sang redevenu agricole, l’humain et l’inhumain, d’un bord comme de l’autre, le « videur » devenu l’encerclé avec sa peur et son souhait de « revenir demain travailler
à Tel-Aviv », tout participe dans la fabuleuse traduction de Laurent Schuman (Il faut toujours rendre hommage aux traducteurs.) à la puissance du récit. « Il est cependant légitime, voire
souhaitable, de rappeler d’emblée l’objet de cette journée tel qu’il était formulée dans « l’ordre de mission », dûment numéroté et daté. Au dernier paragraphe, platement intitulé « Divers », une
ligne et demie précisait que les opérations seraient menées avec fermeté, mais sans débordements ni dérapages, ce qui, en d’autres termes, signifiait que nous pouvions nous attendre au pire. » Et
là, vous vous demandez pourquoi, au moment précis où, sur ma gauche, un père de famille hurle sur son mobile apple « Patrick, tu n’as qu’à prendre l’A6 et t’arrêter au bout de 800 kms, à la
plage. AHAHAHAH ! », que sur ma droite Shirel aspire dans un vrombissement monstrueux sa boisson à bulles avec trois pailles, que devant moi les trois garçons attendant leur « saumon familial »
jouent avec des pokemon en ingurgitant des kinder surprise, que leur mère leur demande pourquoi ils ont dépensé les cinq euros au lieu des deux qu’ils avaient annoncé, que dans un sursaut plus
culturel ma voisine crie à son fils dont les deux oreilles sont enfermées sous un casque, musique à fond « Je te parle de Kant ! », que Shirel enlève son « truc à sauce » pour en coiffer sa
petite sœur qui pleure, que l’ami de Patrick part courir vers un ami intime et néanmoins client apparemment, plantant femme et mômes refusant de manger leurs glaces à la vanille parce qu’ils
voulaient la boule sur la gaufre comme maman, et qui hurle comme leur père sur son iphone, que la mère des trois garçons une fois le calme revenu ne leur parle pas mais appelle sa femme de ménage
pour qu’elles viennent prendre les desserts que les enfants ne mangeront vraisemblablement pas, que vous cherchez le calme pour lire un récit exceptionnel, vous vous trouvez heureux
ici.
« Nous criblions de dizaines de balles un chien apeuré qui s’effondrait sous nos tirs, invectivions un quidam
et replongions dans le désœuvrement, la routine de repas insipides à base de conserves, lancions les boîtes vides le plus loin possible en essayant de les faire ricocher et imaginions notre
prochain mauvais coup dans l’attente que quelque chose se produisit, quelque chose de bien réel, d’immédiat, nom d’une pipe ! » [S.Yizar, Hirbat-Hiza, ed Galaade] Pascal Aharon
Szulc
Comoncraft
